Doux acceuil.

Je voulais faire de ma vie une œuvre d’art.

Je voulais insufler à la réalité fastidieuse cette touche de facétie malicieuse si nécessaire pour donner un sens à mes ambitions. Je voulais être un poète, un peintre, un de ces êtres magnifiques possédant ce regard si particulier qui embelirrait même toutes ces soirées vides où l’on se rêve.
J’ai essayé inlassablement d’écrire ma vie avec habileté, d’observer mes diverses errances avec l’œil exercé d’un érudit avisé.
Mais je ne suis qu’une poupée qui subit, qu’un pantin qui se plaint, un fragile bricolage de papier perlé qui aimerait briller.